Marino

Es el mar.
Confidencias de la luz
con las tinieblas.
Laberinto de veredas secretas.

-Hay niños en la playa
remontando cometas-

El día despertando.
Un viejito al completo:
bastón, gafas,
                   recuerdos
y temblor en las manos,
pasea  renqueando
                por la arena.

Varada, una barca sin nadie,
recrea su nostalgia de sal.

Es el mar. El ocaso.
      Tus manos.
                 Mi cintura...

Tantísimo el azul. Tanta locura.

                        Para Tesa  (con un soplo de brisa del Cantábrico)

Palabras

Las palabras
cual pájaros de tinta,
a veces conurgenciayentropel,
rotas en la cornisa del silencio
o alegrando la ruta
de alguna soledad,
se posan en la página en blanco,

y la estremecen.

Y de pronto
-como si no pasara nada-
hay flautas en la noche,
peces dorados
y alas entre la niebla.

Y no importa si amor o desamor
si tótem o eterno laberinto.

Como caligrafía de la luz
o crepitar de flores en azul
o improvisar un rostro,
unos ojos,
una ternura nueva,
una voz.

Como correr
por uncampodeamapolas...

 Así, entre letras -blues adentro-
florecen los poemas.