De noviembre

Hoy. Esta noche.
Cualquier día de otoño.
Dosmildieciocho.

Estoy sola. Tal vez un poco triste.

Un poema, a medio terminar,
va preguntando:
Donde se esconde Dios?
Y el alma?
Como puede detenerse una ola?
Y un mágico momento?
Y una guerra? Y el horror?

Como se aprende a amar?
Y,  a sentirnos humanos?...

En una hoja en blanco
voy dibujando cosas sin sentido:
Un reloj. Un aguacero.
Un pájaro.
Un barco a pique. Un remo.
Una luna menguante.

Una flor deshojada.
Un corazón de nadie.

Miro el reloj
que marca medianoche
y dejo mi poema
a medio terminar... para pensarte.

Tiempo de crisantemos

Estos días, amor,
-tiempo de crisantemos-
pienso mas en la muerte:
En como será no estar aquí.

En como llegará:
Lluviamansa o tormenta?
Pedernal o caricia?
Tal vez como cometa
buscando luz mas allá de la luz?...

Aunque, cada día,
pienso mucho mas en la vida:
En como es estar aquí.

En  lo hermoso que es, 
ver como sale el sol 
y como se nos va,
cuando el ocaso,
dejándonos paisajes imposibles.

Contemplar a los niños,
sus carreras, sus risas,
sus sueños de colores,
sus dibujos
de hacer mundosmejores...

En todo lo que aún
me queda por hacer...

Y en que no he aprendido casi nada.

Momentos : De otoño, de ti

La brisa en el laurel
barriendo mariposas.
La nieve en el sendero.
La levedad de un pájaro en las lilas.

A lo lejos,
alguien pasa silbando
una dulce canción, desconocida.

Una cara infantil en el cristal.
Y el plomo de la tarde
masticando la vida.


                      *****

Sonríe, amor,
porque la luz. Porque la flor.
Por la ternura de las golondrinas.
Por la inocencia de los pequeñines.

Por esa bruma,
que palpita en los abedules.
Por los que aman la paz.
Porque la música.
Porque el poema...

Sonríe, amor. Porque el amor.

Casi azules, casi tibias

Cuando el crepúsculo
hay nubes que parecen
dragones escarlata,
como la sangre,  lejos...

Son las tardes de octubre,
casi azules,
casi tibias.

Qué dulce este silencio.

La bruma
deambulando por los parques,
la luz descarrilando
en las vidrieras,
las hojas deshauciadas,
desteñidas,
cubriendo las veredas,
de ideogramas ocre...

Qué solo el corazón a la intemperie.

Mi ciudad desemboca en el mar,
enamorada.
los semáforos,
van ya ensayando el frío,
y en cada ventanal,
aterriza una estrella.

Son las tardes de octubre
casi azules, casi tibias
.

Mariposas

Íbamos a su casa
las tardes de domingo.
Eran las dos amigas de mamá.

Tenían
una casa en el campo con jardín
y una galería de cristales.
Y niñas de mi edad.

Mamá se ponía muy guapa:
llevaba tacones muy altos
y vestidos alegres.
Y una caja con pastas
 que ella misma hacía.

Tomábamos el té bajo los árboles.

Hablaban de mi padre
y mamá se ponía algo triste.
Está tan lejos -susurraba-

Cuando lo nombraba,
salían mariposas de sus labios
que venían a posarse en mis manos...

Pero enseguida sonreía.

De octubre : Momentos

Octubre es también, amor,
ver el campo tendido en la lluvia.
Es ver a tanta gente que resiste,
a seguir creyendo que se puede.

Escuchar ese blues
que te trae hasta mi,
que te me acerca...

Y esperar cada noche,
sabiendo que no vas a llegar.

                  **********


A veces pienso
que debería ser
muchísimo mejor persona:
Creer en la posibilidad
de un Dios mas justo
que aquel que aprendí a amar
cuando muy niña.

E intentar ser feliz, aquí, en la tierra,
por si no existe elparaísoprometido.

                    **********


He abierto las manos
y han volado,
gorriones y plegarias
y pétalos de humildes florecillas
que llegan hasta ti, mamá.

Hasta tu mundo
de tiemposinrelojes
desde donde sonríes,
igual que cuando entonces...

Y era otoño

Otoño era
una cita en la noche.
Y una luna insomne, impenitente.

Melodía en dos notas
de pájaros nocturnos.
Dos vasos de gin-tonic
con estrellas.
Un dejaquemequede
en un susurro
y unvuélvemeallamar.

Y, era otoño
y tardes de concierto.
Y había golondrinas en los cables
y en la cornisa de la galería.
Y la brisa traía tequieros
y presagios de los abedules.

Y era otoño y calles empedradas,
con guiños de farolas
y poemas y tangos en el aire.

Y, eras tú,
y tu sed de horizontes.
Y era yo, poema inacabado,
de existenciales puntos suspensivos...

Un folio en blanco,
en la caligrafía de tus dedos.