Porque es así

Te espera agazapada
al doblar un recuerdo.
Sentada en la añoranza
o en una melodía.
O tal vez escondida
en un rayo de luz.

Te busca a ti.
Y cuando te descubre,
se funde en tu vida.
Y ya nunca se va.

Porque es así:

Te regala una flor
o una piedra.
Un amor. O una herida.
Grita el dolor del otro.
Roza la piel del viento.
La desnudez del agua.

Inventa un mundo exacto,
donde todo es posible.
Pinta magia y color
en las imágenes.
Desenjaula metáforas cautivas

Y susurra en tu oído ese ritmo...

Porque la poesía es así:
Te toma de la mano, sin permiso.
Y cuando te habita,

ya es posible morir.

Momentos : Tristeza de invierno

La soledad hace auto-stop
por los caminos.
Bajo puentes de acero, hambre y hielo.

Por la orilla plomiza de la tarde,
como harapo de luz,
asoma un sol pequeño.

Siento mi corazón desabrochado:
Se arrastra junto a mi
la tristeza de invierno.


                    *****

Míralo.
Descalzo. Indefenso.
Diminuto.
Apenas si se ve, de tan pequeño.

Pajarillo del hambre...

Ahí está. Con la mano extendida
y mil interrogantes en los ojos.
Lo ves?...

No mires a otro lado, por favor.


                    *****

Horas de sombra y lunas rojas.
En alta mar, las olas,
con sus manos de algas y de espuma,
acogen los ahogados
en su vaivén de sal y caracolas.

Y el cielo enciende luces
de tristísimos soles.

Y yo,
sin flores, sin  gritos, sin poemas,
para arrojar al mar...

Poemas de ayer : Eran siete abedules

Crecían al borde del camino:
Eran siete abedules.

En sus ramas ensayaban trinos
los pajarillos nuevos,
y cada primavera,
el viento enamorado susurraba
viajeras melodías.

Pero un día
alguien
desde un despacho anónimo,
decretó su sentencia de muerte.

Ahora yacen,  verdes aún,
mutilados sobre el polvo del camino.

Verdes, aún.
Aún palpitando.

Nadie se les acerca.
Nadie oye su voz definitiva.
Solo
pajarillos inquietos,
vuelan su alrededor, desorientados,
tal vez buscando
su nido destruído.

Eran siete abedules.
Y vivían al borde del camino...

Momentos : De ti

Soy
ese poco de mar que necesitas,
cuando la noche.

Ese ritual de fuego
cuando la tarde duerme,
entre niebla y farolas.
La mano que recoge
tus pequeños naufragios cotidianos.

La que regresa  a ti,  cuando la sed...


                    *****

Llegaste
vestido de intemperie
bajo el signo leve de la lluvia,
como un barco perdidoentrelabruma.
Sin equipaje.
Cabalgando silencios.
Hablabas el idioma de las olas
y yo te comprendí.

Llegaste, amor,
con esa vaguedad de lejanía...

          
                    *****

... Y por eso te quiero.
Porque  tus dedospájaro
dibujan melodías en mi espalda.

Porque yo bruma
y tú, barco de vela.
Porque cuando me abrazas
me hago pequeñita,
me siento mar, lucièrnaga o alondra...

Y regreso a las tardes
de jazz y de amapola.

Poemas de ayer : Señales de humo

     
                     















                                                           
Te busco por caminos y por días,
en los atardeceres
.y en las madrugadas.
Te busco en las canciones, en los versos.
En la ropa colgada
en azoteas lánguidas.

-Dejo señales de humo
que ayuden a encontrarte-

Te busco por el viento
-aunque suelo fingir
que persigo quimeras-
Y voy colgando notas de los árboles.

He mirado en el parque, donde iba,
cuando el amor
y la ilusión
y eso...
Pero todo es en vano: No te encuentro.

Y he pensado
mandar un telegrama donde diga:
Mujer triste y poeta
con falta de ternura
y resaca de sueños,
llama a tu  corazón desconocido.
Contesta, por favor...

Es mi último aviso, forastero.
                                               
                                                       * Un pedido especial de Fer

Teselas : De otoño, de ti

Un vuelo de gorriones
anuncia la mañana.
Allí, donde los sauces,
repiquetea el viento su latido.
Llega un solo de saxo
y un silbo debrisaenamorada.

Y versos de doler, agazapados
esperando a volar.

                    *****

Otoño es una tarde de noviembre.
Un rincón para dos
en ese bar del puerto.
Otoño son tus manos.
Mi cintura.
Acordes de un piano.
Un solamentetú.

Y un café a sorbos lentos.

                    *****

Soñé un lugar
donde el hombre, el árbol y la foca,
se amaban.
Donde humedad de trébol.
Donde vuelo de alondra.
Donde flor y agua clara.

Soñé que era pájaro
y que tenía alma.

De noviembre

Hoy. Esta noche.
Cualquier día de otoño.
Dosmildieciocho.

Estoy sola. Tal vez un poco triste.

Un poema, a medio terminar,
va preguntando:
Donde se esconde Dios?
Y el alma?
Como puede detenerse una ola?
Y un mágico momento?
Y una guerra? Y el horror?

Como se aprende a amar?
Y,  a sentirnos humanos?...

En una hoja en blanco
voy dibujando cosas sin sentido:
Un reloj. Un aguacero.
Un pájaro.
Un barco a pique. Un remo.
Una luna menguante.

Una flor deshojada.
Un corazón de nadie.

Vuelvo al reloj
que marca medianoche
y dejo mi poema
a medio terminar... para pensarte.