Llueven flores celestes
en la vereda
que rodea la casa.
Parecen mariposas
de papel de seda,
que "el viento, como un brujo",
se encarga de borrar.
Son las flores celestes
del jacarandá.
Bajo su inmensa copa,
la noche de la Pampa,
se adormece.
Sueña tiempos pasados...
Tiempos de arreo y doma.
De indios y de gauchos.
Y sones de baguala,
donde el silbo-lamento
de la quena.
Y de canciones
con su particular filosofía:
"Las penas y las vaquitas
se van
por la misma senda.
Las penas son de nosotros,
las vaquitas son ajenas"...
Pampa.
Jacarandá.
Es mipaisajeazul. El delrecuerdo.
