Viendo caer la nieve.

Me gusta la nieve.

Nos baja  las nubes
a pétalos lentos,
livianos,
inquietos.
Así, como alas
danzando en el aire.

Nos acerca el cielo
a trocitos blancos,
como besos sueltos.

Como besos gratis
para quien los quiera.

Para quien le ofrezca
su pelo, sus labios,
sus manos.

Adoro la nieve
pero es tan fría...

Que pienso en los pájaros,
que pienso
en los niños sin casa,
que pienso en la gente
que vive en la calle.

Adoro la nieve

pero yo quisiera
que se hiciera pluma
o espuma caliente,
o pan recién hecho...

Que no fuera fría. Que fuera maná

De invierno

Un día mas de invierno.
Tras los cristales
un cielo desolado.

Llueve mansito.
Y se adormece
el diminuto corazón
de los gorriones.

En la pantalla
escenas recurrentes:
Muertos por el frío,
inundaciones.
y esas guerras, aún...

- daños colaterales
que llaman sin rubor -

Mi silencio.
Tu ausencia.

Tu sonrisa aún perdura
en todos los espejos,
pero tú
ya no estás en la lluvia,
ni en los días de sol.

Dejaste tu mirada
de azul atemporal,
en todas las paredes de la casa.
Y en todos los instantes.

Mi silencio.
La huella de una pena.

Y el reto de un papel, aún en blanco,
reclamando el poema.

Intento

Mañana de diciembre
en duermevela.
Entre golpes del viento
en los alisos,
había entresoñado
un hermoso poema.
- novedosas imágenes,
y ritmo alojazztangodePiazzolla -

Ya despierta
recordaba sus versos uno a uno
y decidí escribirlo.
Pero antes - pensé -
prepararé el café, las tostadas,
el zumo,
tres vasos de tibio colacao
y despertaré a mis personitas.

Como empezaba mi poema?...

Los niños discuten:
uno quiere jugar alveoveo,
otro mirar la tele
y el mas chico prefiere dibujar:
mamá, como son las cigüeñas?
los tejados los pinto color negro?

- desde el pasillo,
la voz del hombredemivida:
me alcanzas la camisa,
por favor? -

Miro el jardín con la esperanza
de recordar algo de mi poema
que se me va escapandolentamente,
por caminos inciertos.

Un zumo se va sobre la mesa
y el pintor grita:
se ha estropeado mi dibujo,
ven a consolarme, mami.

Y yo pienso:
A quien importa mi poema?

Espíritu navideño

"Noche de paz.
Noche de amor"...

Frente a estos versos
que inundan estos días
este mundo nuestro,
pongo esos otros versos
de un trágico poema
de los niños Yoruba:
          
"Llamamos a los vivos
pero no nos responden".

Frente a los niños
con ilusiones
y sueños cumplidos,
abrigaditos
y bien alimentados,
pongo losmillonesdeniños
que andan por ahí

castigados
por el hambre y el frío.

Niños de las guerras
y de las crisis, inventadas
pormentesdesquiciadas,

en este mundo 
de adultos sordos,
que solo saben responder
con cánticos gregorianos
de imposibles paraísos.

Y pregunto:

Por qué, el tan repetido
espíritu navideño,
no se puede vivir todos los días?

Por qué "noche de paz,
noche de amor",
no puede ser todas las noches?...

Se necesitan poetas

Se necesitan poetas
que amen a morir la poesía
por encima del premio,
del aplauso
y del brillo de las editoriales.

Se necesitan poetas,
que sepan
el idioma de los pájaros.
el de la selva,
y el de los marginados...

Hablo de esos poetas
rojovozyespada
de los tiempos
sin pan y sin remedio.

que limpien la palabra
y la eleven
al amor y al abrazo solidario.

Que vivan
el clamor de lo rebelde.

Que se den.
Que ardan.

Que se  abran
como flores silvestres
por la ruta solitaria del poema.

Cuando la noche

Cuéntame en sueños
otra historia, madre,
como cuando niña
o escríbemela
con tus dedos de bruma
y aleteo.

Llévame de la mano
como si sola,
como si noche.

Y átame.
Átame con hilos de ternura
para que nada pueda.

Déjame
que regrese contigo
a esos días de patio
y de higos,
de malvones
y dulces azaleas,
de pan y chocolate.
Y recrear
la ternura de tu abrazo
cuando reírllorar
era tan fácil.

Y cuéntame.
Cuéntame los misterios
del  allá
para por fin saber

de que luz o tinieblas estoy hecha.

Niños sin mañana

Nunca tuvieron juegos
casa, cuna,
tequieros ni cometas.

Tal vez nunca,
canciones infantiles,
el tacto suave
de unas manos tibias,
ni las alas de un beso.

Viven un mundo
de charcos
y pies descalzos en verano,
de zapatillas rotas
y pies mojados en invierno.

Sin baños de burbujas
ni zapatos de marca.

Van a la escuela
sin embargo, felices,
a pie limpito
o flotando en un sueño.
Sin mochila
ni rotuladores fluorescentes.
Sin libros de dibujos fascinantes.

- tienen un solo lápiz
y solo un cuaderno -

Sin embargo felices.

Niños de piel de humo,
pan duro y papa asada,
os veo sonreír
con la mirada limpia.

Una estrella celeste os saluda.