Y de pronto,
el poema.
Como la lluvia.
Como el hambre
y el frío.
Como la guerra.
Como croar de ranas
en los charcos.
Como fuga de nubes.
Como el canto
del grillo.
Vuelve a la noche,
allí,
donde los sueños.
Mientras
el viento escribe,
tu nombre
sobre el mar.
Sobre la aurora
que asoma
entre los cirros.
Sobre la luz
celosa,
de la luna.
Sobre las alas
en cruz,
del pajarillo...
Así, siempre
y sin mas,
Vuelve el poema.
