Ahí está el poema (r)

 

Y donde está el poema

-preguntaste-

 

Agazapado,

el poema está ahí, en el cerquita,

evocando o echando de menos.

Loco de amor, o loco de contento.

Provocativo. Hiriente.

Desafiante acaso.

Enojado tal vez.

 

A veces llega de un perfume.

De otro otoño vivido.

O nace de una ternura nueva.

De una caricia

o de una melodía.

De escenas de otra vida. 

-De ese tiempo sin tiempo- ...

 

A veces es luciérnaga

temblando luz y brillo.

Golondrina en busca de horizontes.

O jinete salvaje

enlazando utopías. 

 

-Como herida que no quiero curar-

 

Como latigazo.

Como temblor,

o como desafío...

Agazapado en el cerquita,

esperando a saltar...

Ahí, está el poema.

Mosaico : Momentos de octubre

 

 Entonces,

escribías poemas,

para borrar lo oscuro

y lo imposible.

El frío del ocaso y del olvido. 

-Con historias de amor,

para soñar-

 

Entonces, 

eras así, tan tú,

tan lejos y tan cerca...

 

          *****

 

Me gustaría, sabes?

encontrarme contigo por la calle

una noche cualquiera.

Y me  reconocieras.

Que me contaras

como te va la vida.

Si eres feliz.

Si alguna vez recuerdas,

lo que soñamos juntos 

-por separado-

Si añoras, esos besos -callados-

perdidos por el aire.

          *****

Qué bueno, amor, sería,

saber que estás ahí,

como remanso,

como refugio,

como puerto seguro.

Solo, conmigo.

Con ese mismo fuego.

Con ese mismo blues.

Con la misma locura.

Y con los mismos sueños.

Poemas de ayer : Viejas deudas

 

Le debo una sonrisa

y un corazón de fantasía

a mi primer amor.

-Aquel de ojos tan dulces

y mensajes en clave -.

Un poema a tres bandas

al profesor,

que me enseñó a amarlapoesía.

Una canción nostálgica

a la plaza otoñal,

de mi pueblo lejano.

 

-Dosmil tequieros

a esa forma. tan tuya, 

de mirarme. 

Besos con alas, para Pablo

-destino estrellas-, por llevarme

por rutas de amapolasyvencejos.

Y muchas mas

de cienmil horas extra,

 a mi madre,

tan sola, entonces...

Y yo, tan lejos...

Cuando la noche

Cuéntame en sueños
otra historia, mamá,
como cuando niña.
O escríbemela
con tus dedos de bruma y aleteo.

Llévame de la mano
como si sola. Como si noche.
Y átame.
Átame con hilos de ternura,
para que nada pueda,
para que nadie...

Déjame
que regrese contigo
a esos días de patio,
de higos, de malvones
y dulces azaleas.
De pan y chocolate.

Y recrear
la ternura de tu abrazo,
cuando reirllorar era tan fácil.

Y cuéntame.
Cuéntame los misterios del Allá
para por fin saber
de que luz o tinieblas,

estoy hecha.

Txantxangorria naiz

Vuelve
como todas las primaveras:
El pecho rojo.
Alas azules...

En lo mas alto del abedul,
canta y canta,
como soplo de brisa y de luz.
Canta
su propia  levedad.
Su finitud.
su minúscula vida
de alas viajeras.

-Tan liviano. Tan libre-...

Inquieto.
Confíado.
A saltitos.
Viene a posarse
sobre la mesa de la galería.
Casi siento en mis dedos
la palpitante seda de su cuerpo.
Su trémulo latido...

Y de pronto se escapa
dibujando una estela
de ternura en el aire.

Se va,
componiendo preludios.
Acaso soñando
con el árbol mas alto.
Con torres de cien pisos...

Préstame tus alas, pajarillo:
Quiero volar contigo...

Ladrillos

El alba.
La luz.
Los colores.

La música.
Las flores.
El agua.

El sol.
La sonrisa de un niño.

La magia.
La fe.
La añoranza.

Tu ternura.
El dolor.
La inmensidad.
La pena.

Palabras, sintagmas:
Ladrillos que construyen mis poemas.

Protesto

Yo,
aprendiz de poeta.
Propensa a la tristeza
y a la melancolía...
Con gafas para ver
un mundo
que camina a la deriva.

Hoy,
ante la autoridad competente
y con mucho respeto.

Protesto:

Por no tener, todos,
los mismos derechos.
Por la cotidiana insolidaridad.
Por la humillación de la caridad.

Por la impunidad
de los poderosos.
Por la indefensión
de la buena gente.

Porque el premio
se le dé al mas listo.

Porque el campesino
no coma su pan,
ni beba su vino.
Por las leyes viejas
en un mundo nuevo...

Y por mucho mas.