MIS POEMAS : Y ERA SETIEMBRE

* * * * Para Leo



Setiembre era
un blues en la noche.
Era una luna insomne,
impenitente.

- melodía en dos notas
de un pájaro nocturno -

Setiembre era dos vasos
de gintonic...
con estrellas.
Un barrilete
remontando nubes.

Un dejaquemequede
en un susurro.
Y un vuélvemeallamar.

Y era setiembre.
Y tardes de domingo.
Y había golondrinas
en los cables.

Y la brisa
susurraba tequieros...

Entonces
yo era un poema
inacabado,
de existenciales
puntos suspensivos.

Y mis sueños,
florgaviota, charcoyluna,
en la caligrafía de tus manos.

EL RELATO DEL MES : CASO DE ARCHIVO

En ese momento se oyó el pitido de un tren, que segundos después, entró en la estación envuelto en una nube de humo.
Un hombre alto desciende del último vagón. Lleva gabardina negra y sombrero y con paso seguro y decidido, se adentra en una calle muy concurrida.
Anochece y la lluvia ha cesado, después de dejar la ciudad limpia y brillante, como recién estrenada. Las luces de las farolas y de los letreros luminosos, se multiplican en algunos pequeños charcos.

El hombre alto se detiene bruscamente. Comprueba una dirección y entra en un portal de un edificio acristalado.
En el ascensor, echa para atrás el sombrero dejando al descubierto un rostro que se adivina despiadado y una mirada gris, fría e inteligente.

En la planta décima, busca la puerta número trece y golpea suavemente.
Buenas noches, saluda una voz femenina, entre, por favor. Con un gesto lo invita a sentarse, mientras lo estudia con la mirada.
Aquí tiene, le dice, y le alarga dos sobres: Uno contiene las instrucciones; el otro la mitad del dinero. El resto lo recibirá mañana, cuando haya realizado el trabajo.
Insinúa una sonrisa que hace aún mas bello su rostro, y dibuja con la mano un ademán de despedida.

Ya en la calle, nuestro hombre, sube el cuello de la gabardina y cala el sombrero hasta los ojos. Enciende un cigarrillo y detiene un taxi que lo lleva a un hotel elegante pero discreto. Se ducha y pide una cena abundante...
Ahora, solo hay que leer las instrucciones que encierra el sobre, esperar el día siguiente y - sonríe cínicamente - encargar una corona de flores - crisantamos blancos - tal vez...

*********

El hombre maduro, de sienes grises y traje de corte impecable, se dispone a abandonar el lujoso despacho, en un céntrico edificio comercial. Desea llegar temprano a casa. Quiere comunicar cuanto antes a su esposa, que ha despedido y roto definitivamente, con su atractiva secretaria. Y se siente eufórico, dueño de la situación y del ,mundo... En paz consigo mismo. Satisfecho...

De pronto descubre que un hombre alto, de rostro despiadado y mirada gris, fría e inteligente, lo observa desde el mullido sofá de cuero rojo.

Unos pasos ahogados por el pasillo alfombrado, y poco después el grito histérico de la limpiadora que entra en el despacho...

**********

El sonido del teléfono lo arroja del sofá, justo en lo mas dulce de la modorra. Vaya! La gozosa somnolencia, la radio al hilo de las noticias, la copa de coñag, todo, se había derrumbado con la llamada...
La conversación, corta, se limita a unos cuantos monosílabos y frases cortas...
Si?...
Sí.
Dónde?
Muy bien, en treinta minutos, estoy ahí...
Se moja la cara con agua fría, se alisa el pelo con los dedos, se echa el gabán sobre la chaqueta sport... Y tras sonreír burlonamente a su imagen en el espejo del vestíbulo, sale al calor de la tarde de verano.

En el lujoso despacho lo esperaba ya su ayudante.
Un tipo importante, eh?...
Pistas?... Huellas?...
Aparentemente ninguna.
Quién lo encontró?
La limpiadora. Está allí, quiere interrogarla?
Quédese sentada, por favor. Tranquilícese. Usted vió u oyó algo, además de descubrir el cadáver?
Sí, cuando llegaba , vi a un hombre alto con sombrero que se alejaba por el pasillo, pero no puedo decir si salió de aquí o de cualquier otro despacho.
Conocía bien a la victima?
Claro. Era una persona muy simpática. Aunque no solía pasar aquí mucho tiempo. Su secretaria se encargaba de casi todos sus asuntos.
Secretaria? Y dónde estaba hoy? - pensó en voz alta el inspector.
Creo que ayer dejó su trabajo. Oí cuando ella y el señor se despedían. Y llevaba todas sus cosas...
El inspector y el agente se miraron instintivamente, mientras este último anotaba algo en su libreta.

Bueno, tendremos que ir a su casa e informar a la familia. Es lo que mas detesto de este maldito trabajo, gruñó

Cuando una hora después, llegan a la casa, encuentran solamente a dos niños que juegan en el jardín y a varios sirvientes. La señora no está en casa. Esta tarde, tenía cita en la peluquería.

La verdad es, que en esos momentos se encuentra en el centro de la ciudad. Y espera una visita en el número trece de la décima planta, de un edificio acristalado.

En su bolso hay un abultado sobre.

MIS POEMAS : ESCENA

Colgada de una nube
la mañana,
bosteza despeinada.

El mar, al fondo,
con tempestad y todo,
se suicida en los acantilados.

Por el patio transitan
livianas,las palomas.
Música lenta.
Aroma a hierbabuena
y a café.

Gorriones por el aire.

En el suelo
de verde reversible,
los niños tejen sueños
y estrategias de mares
y piratas.

Algo lejos, disparos.
Ladridos y disparos.

Y de pronto
todos estamos tristes:
Un pajarillo herido
ha venido a morir en mis manos.

Una lágrima luz
resbala la mejilla del mas chico.

Y florece la pena en las esquinas.

Disparos y ladridos.
Afuera, campan cazadores.

POEMAS AL DESAMOR

EN FUGA


Nuestra historia
a punto de derrumbe.

La casa es un desastre.
A mi jardín
le queda poca vida.
Hay sillones vacíos
y libros por el suelo.

La sopa quedó fría.

y los vasos,
con restos de café,
por cualquier sitio.

Estoy pensando
en coger la maleta
y marchar,
con destino imprevisible,
a cualquier parte.

Quedarán por los cuartos
palabras malheridas,
amaneceres rotos,
y restos de naufragio.

Poemas no acabados
y esa canción de ayer
que tanto amaba.
Las cortinas al viento
y el implacable frío del adiós...

Y llevaré,
muy bien amarradito,
tu último "combate"...

Y el plan irrevocable de olvidarte.

EL RELATO DEL MES : JORNALEROS

****** Es posible que un día
el hombre sea hombre,
solamente,
no una cuenta corriente.

Y pueda abrir el corazón
sin aspirar a más, que a ser feliz,

Y abrazar a la noche,
al campo, a los ríos,
con los ojos tranquilos
y con las manos limpias...




*******Caía un sol rabioso, derretido, sobre la carretera, apenas arbolada en algunos tramos.
Sobre unas piedras del borde, sentados, mejor diría tirados, dos hombres tostados de intemperies, hacían señas a cuanto automovil pasaba. El gesto era maquinal - tantas veces repetido - y la reacción ante el resultado, ya también maquinal: un leve encogimiento de hombros, una apenas insinuada sonrisa irónica?, triste?, angustiada?...

Nuestro coche se detuvo. De un salto se levantaron y se acercó el que parecía mas joven : Van camino a Barcelona?
Pues no, sólo seguimos derecho unos veinte kilómetros, pero podemos acercarlos a una gasolinera. Allí será mucho mas fácil conseguir quien los lleve.
Bien, muchas gracias. Recogieron sus atados de ropa y entraron ambos con una sonrisa tímida, casi avergonzada... El sudor corría a chorros por sus rostros curtidos de hombres fuertes.
Perdonen que molestemos, habló uno, Vamos sucios, pero es que llevamos horas de viaje, y con este calor y el polvo del camino...
No, no es nada. No se preocupen, por favor. De dónde vienen? Y bueno, van a Barcelona no?.
Venimos de Andalucía, de Sevilla. Allí estábamos sin trabajo y vamos a probar suerte en Barcelona.
Es que no hay trabajo en Andalucía?
Muy poco. En cuanto termina el de la aceituna, ya es casi nada, lo que se puede hacer.
Y nosotros necesitamos un jornal seguro, intervino el otro, que había permanecido callado. tenemos hijos pequeños - su voz se iba haciendo ronca - y también tenemos
brazos fuertes, y ganas de trabajar... Si los señoritos de nuestra tierra emplearan su dinero en crear puestos de trabajo, en lugar de almacenarlo en los bancos, sería otra cosa... Sabe? A los andaluces nos gusta vivir en Andalucía.


Mientras ellos hablaban, yo pensaba en lo injusta que es la vida con tantas y tantas personas... No, no hay derecho de privar a un hombre de trabajar y vivir en su tierra. En el lugar en que nació y que ama. Y me sentí avergonzada de formar parte de una sociedad que margina a los mas débiles, a los mas necesitados. Que es insensible e insolidaria. Me sentí culpable de vivir en un mundo que obliga a los campesinos a dejar su medio rural, sus campos, sus limpias madrugadas, para encerrarse tal vez, en un monstruo industrial, donde el óxido del progreso muerde y corroe la piel, donde la polución, borra el azul del cielo y marchita las vidas.
Me sentí responsable de participar - de algún modo, todos lo hacemos - en un mundo de apariencias, en el que el brillo del dinero, eclipsa un sin fin de valores. En el que el bienestar de unos pocos, se impone con arrogancia, sobre el malestar de una mayoría. Un mundo en el que no somos nada, o casi nada: un automóvil, una televisión, un número de cuenta bancaria... Y, donde apretamos el acelerador, cuando alguien nos pide subir a nuestro coche; sobre todo si ese alguien, va mal vestido y lleva por todo equipaje, un sucio atado de ropa.


Llegamos a la gasolinera. Cruzaron de prisa y se perdieron entre los camiones que se alineaban a la sombra.
El sol, compasivo, se encerró entre unas nubes. Tal vez, refresque, comente, tratando de ahuyentar mis pensamientos.


*************** Verano, hace unos cuantos años.

POEMAS DE ILUNE I

DETRÁS DE LAS FLORES


Flores de todos los sabores
tiñen la habitación de mil aromas.

- Debió ponerlas ahí,
antes que me despertara -

Observándolas de reojo,
se me escapa una mueca
que pretende ser sonrisa.

Las gotas de lluvia
que chocan incontrolables,
contra mi ventana,
salpican húmedos recuerdos.
Y le veo a él, tocándome el pelo
enredándolo a propósito entre sus dedos,
susurrando secretas fantasías
sólo para dos.

Pequeñas brisas cálidas
con color de mil y un pensamiento,
me acercan un pasado lejano
que aún conserva ese delicado sabor
a melón y jazmín.

Era aquel tiempo
en que me amabas y te amaba.
Tiempo en que mirándote a los ojos,
descubría el verdadero significado
del azul-celeste.
Tiempo en que si te me acercabas demasiado,
incorregibles,mis brazos
se anudaban a tu cuello.
Días de menta. De eucalipto.
De escalofríos escondidos bajo las sábanas.
De incontenibles risas
disfrazadas de alegres melodías.
De cosquillas en la nuca...

De pronto, y sin quererlo,
veo mi rostro reflejado en el espejo
que me arrastra de nuevo a la realidad.

Los recuerdos son ahora libélulas
que se alejan de mí, sin mirar atrás,
sin remordimientos.

Observo mi reflejo.
Con la mano - delicada siempre -
dejo caer un mechón de pelo
sobre mi párpado inmóvil...
Pero el morado sigue asomándose
por entre mis rizos.

Mi mirada se pierde nuevamente
tras las flores de la habitación.

Pero las libélulas, no regresan.


********* Ilune es mi nieta. Escribe poemas así de hermosos.

POEMAS DE HOY : ALGO MÁS DE MÍ

****** Para Virgi


... Soy una eterna
aprendiz de poeta.

Colecciono
inviernos en azul,
días remanso
y sueños imposibles.

Mi corazón late rebelde.

Me emociona
el arrullo de la lluvia,
y el murmullo del río
con el viento.

A veces estoy triste
cuando pienso
lo absurdo de este mundo.
Y soy un laberinto
entre penas y anhelos.

Cierto que tejo
escaleras de dudas,
para subir mas alto
a tocar asteroides
con los dedos.

Y descubrir secretos,
y descifrar misterios
que se esconden,
acaso,
detrás de los espejos...

Mi corazón late rebelde.

Abrazo lo que tengo.
Amo la mar.
La noche.
El vuelo de los pájaros.

No me desilusiono,
ni me visto de vieja.

Y mis noches se encienden
de música y luciérnagas.