Caminas, solitario,
sin destino.
La mochila
cargada de pasado.
Tu vida a media asta.
Caminas...
y vas pisando sueños.
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Escribiré poemas
que recorran escombros
de ciudades desiertas.
Que penetren en fosos
que han abierto las bombas.
Y descubran las sombras
de unos ojos,
con hambre y orfandad.
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Dónde están tus niños,
Africa?...
Tal vez en la tumba sin fondo
del agua ensimismada.
Miro la mar con miedo.
Con temblor:
Cada ola me trae un gemido.
Un eterno llanto.
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No tuvo nunca juegos.
Ni madre, cuna,
amigos ni cometas.
Ni sueños ni tequieros.
Nunca sintió en su piel
el tacto leve de unas manos tibias.
Ni las alas de un beso.
No tuvo nunca nada.
